Il n’y a personne sur le givre du seuil,
personne dans les couloirs, les glaciers
de cette grotte où végète le feu.
Désert des lampes et des murs,
couches glacées des chambres souterraines.
Pourtant des doigts menus t’effleurent,
des seins, des envols de murmures,
puis, devant toi, à hauteur d’homme,
bâille une mâchoire funèbre.
(Jean Joubert)