Sous la branche propice aux jeux,
la foudre broie le printemps d’une robe
et l’arbre sent couler sa vie
sur le marbre taché de feu.
Survivent la vipère et la ronce,
le scorpion dans le roc,
le roc étroit et nu,
complice muet du venin.
Un homme entend grogner au loin
les charrois de l’orage
et s’étonne du soleil
couché sanglant sur les dalles.
Sa femme est jeune et sa maison pesante.
Il pressent dans le soir le triomphe du bien.
(Jean Joubert)
Illustration: Geneviève Peyrade