La feuille
Dans cette feuille sèche,
entre les pages des
poèmes
et rouge d’un vieux sang
s’ébrouent la branche,
l’arbre et toute la forêt
d’automne dans le Maine
où passe échevelée la cavalière
sur le soleil toujours couchant
puis s’éloigne vers la maison,
vers la chambre, la porte noire
où la mémoire frappe en vain.
(Jean Joubert)
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