Poeme de Petite_Plume : Quatorze, Trente-neuf, et les tristes autrtes...

Ils étaient beaux, ils étaient forts,
Mais désormais, beaucoup sont morts.
Ils étaient apprentis soldats,
On les a mis dans le combat.
Dans leurs lettres, beaucoup d'émoi,
Ils disent adieu à chaque fois.
Pères de tout petits enfants,
Jeunes qui n'en ont eu le temps.
La France, mère affligée;
Ses enfants sont morts par milliers.
Les orphelins bordent les rues.
L'ennemi est vaincu.
L'Europe s'est remplie de veuves,
Elles sont en larmes au milieu d'un fleuve,
Fleuve qui a ruiné des vies,
Mais ce fleuve a perdu son lit.
Maintenant, la guerre est finie,
Heureuseument, la peur aussi.
Ils étaient beaux, ils étaient forts,
Mais désormais beaucoup sont morts....