Fluminenses, quand l’air tend ses velours mouvants,
est-il chagrin sensible, ou d’affaire ou d’amour,
qui ne meure à la joie d’ainsi finir les jours?
qui résiste au bonheur de plonger dans le vent lourd,
léger, flou, berceur infini des étoiles, une ficelle?
est-il bonheur sans moins de voile –
lorsqu’on peut de son toit lancer un cerf-volant!
(Paul Fort)
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