C'est une table oblongue, c'est écrit made in France, Dans la salle à manger, figée pour sa route, Je crois qu'il l'a vissée, le vieux il sait y faire, Pour bloquer les rallonges de cette table si longue, Des repas en famille qu'il faille les compter, Serait désespérant il n'aimait pas les miettes, Et celles qui tombaient des bras de nos enfants, Mais la dame partit en emportant le charme, De ces repas de fête, des dimanches de miettes ! C'est là certain parents eurent l'idée parfaite, Tables rondes, carrées ou bien rectangulaires ! Le vieux lui se gavait chez les autres c'est sur ; Chez lui rien ne bougeait faisant des moisissures ! Il avait beau laver, frotter et nettoyer, Il haïssait les miettes, alors plus de fêtes ! Il se meurt tout seul, et sa maison refaite ; Il prend souvent l'avion, alors il est pompette, Il a triché longtemps à propos de ces miettes ! Que diront les enfants sur son lit funéraire, Qu'il n'aimait pas que l'on fasse des miettes !