La guirlande n’est plus, ni le brun violier,
Qu’un arôme qui meurt au fond de ton armoire
À glace. Que ne puis-je aussi bien oublier
Un acide parfum qui perce ma mémoire.
(Paul-Jean Toulet)
La guirlande n’est plus, ni le brun violier,
Qu’un arôme qui meurt au fond de ton armoire
À glace. Que ne puis-je aussi bien oublier
Un acide parfum qui perce ma mémoire.
(Paul-Jean Toulet)