Quand nous fûmes hors des chemins
Où la poussière est rose,
Aline, qui riat sans cause
En me touchant les mains;-
L’Echo du bois riait. La terre
Sonna creux au talon.
Aline se tut: le vallon
Etait plein de mystère…
Mais toi, sans lymphe ni sommeil,
Cigale en haut posée,
Tu jetais, ivre de rosée,
Ton cri triste et vermeil.
(Paul-Jean Toulet)