Bright Star, de Jane Campion

Bright Star retrace la rencontre du poète anglais John Keats et de Fanny Brawn et leur brève liaison, jusqu'à la mort du poète à l'âge de 26 ans.





Voilà un de ces films dont je pensais qu'ils ne se faisaient plus! Jane Campion rend-elle hommage à l'oeuvre de Keats? oh que oui! Et pas en célébrant le poète, ni en lui vouant une adoration et admiration sans borne. le résultat aurait été terne, plat, figé. Ici, la poésie de l'auteur n'est pas dissociée de son contexte.
Pourquoi pensais-je que  cela ne se faisait plus? D'un pour la pudeur, la retenue, et en même temps la sensualité qui se dégage du film. La réalisatrice, dans une interview, affirme pourtant: "les moments de grâce appartiennent en propre aux acteurs et n'ont rien à voir avec moi. Personne ne peut apprendre à un papillon comment voler; il vole, c'est tout." (p63 Première, Décembre 2009/Janvier 2010) Bien trop modeste.Mais soit. Il est vrai que les acteurs sont particulièrement inspirés, et l'acteur incarnant Brown, l'"ami" de Keats, est particulièrement détestable.
De plus, ce film est un véritable concentré de poésie, sous toutes ses formes. La poésie ne dessert pas le film bine au contraire, elle FAIT le film, en modèle la structure, les chapitres. "The recitation of "Ode to a Nightingale" during the final credits by the actor who portrays Keats, Ben Whishaw, is reason enough to go see the film." Le client d'Amazon qui a écrit cela a tout à fait raison. En effet, le spectacle ne se termine en réalité qu'après le générique de fin, celui-ci permettant d'écouter une ultime fois la poésie délectable de Keats et la diction non moins délectable de l'acteur, sur fond de musique, qui semble faire corps avec le texte, comme une seconde respiration. La voix et la musique ne font plus qu'un à ce moment avec la poésie du texte de Keats "Ode au rossignol". Le film lui-même est tout entier dévoué à magnifier les textes de ce poète, quand bien même ce n'aurait pas été son but premier, il y est parvenu avec brio, malgré lui.
Les acteurs principaux et la réalisatrice du film (Ben Whiwhaw, Jane Campion et Abbie Cornish)
Pour aller plus loin: Wikipédia ; site de littérature ; Ode to a Nightingale
Le poème reproduit ci-dessous (tiré des liens "pour aller plus loin") n'est présent qu'au générique de fin; il n'a pas été écrit pour Fanny Brawne et ne se retrouve donc pas dans le recueil de poèmes vendu sous le titre du film.
Ode to a Nightingale
My heart aches, and a drowsy numbness pains
   My sense, as though of hemlock I had drunk,
Or emptied some dull opiate to the drains
   One minute past, and Lethe-wards had sunk:
'Tis not through envy of thy happy lot,
   But being too happy in thine happiness, -
   That thou, light-winged Dryad of the trees,
   In some melodious plot
   Of beechen green and shadows numberless,
   Singest of summer in full-throated ease.
O, for a draught of vintage! that hath been
   Cool'd a long age in the deep-delved earth,
Tasting of Flora and the country green,
   Dance, and Provençal song, and sunburnt mirth!
O for a beaker full of the warm South,
   Full of the true, the blushful Hippocrene,
   With beaded bubbles winking at the brim,
   And purple-stained mouth;
   That I might drink, and leave the world unseen,
   And with thee fade away into the forest dim:
Fade far away, dissolve, and quite forget
   What thou among the leaves hast never known,
The weariness, the fever, and the fret
   Here, where men sit and hear each other groan;
Where palsy shakes a few, sad, last gray hairs,
   Where youth grows pale, and spectre-thin, and dies;
   Where but to think is to be full of sorrow
   And leaden-eyed despairs,
   Where Beauty cannot keep her lustrous eyes,
   Or new Love pine at them beyond to-morrow.
Away! away! for I will fly to thee,
   Not charioted by Bacchus and his pards,
But on the viewless wings of Poesy,
   Though the dull brain perplexes and retards:
Already with thee! tender is the night,
   And haply the Queen-Moon is on her throne,
   Cluster'd around by all her starry Fays;
   But here there is no light,
   Save what from heaven is with the breezes blown
   Through verdurous glooms and winding mossy ways.
I cannot see what flowers are at my feet,
   Nor what soft incense hangs upon the boughs,
But, in embalmed darkness, guess each sweet
   Wherewith the seasonable month endows
The grass, the thicket, and the fruit-tree wild;
   White hawthorn, and the pastoral eglantine;
   Fast fading violets cover'd up in leaves;
   And mid-May's eldest child,
   The coming musk-rose, full of dewy wine,
   The murmurous haunt of flies on summer eves.
Darkling I listen; and, for many a time
   I have been half in love with easeful Death,
Call'd him soft names in many a mused rhyme,
   To take into the air my quiet breath;
Now more than ever seems it rich to die,
   To cease upon the midnight with no pain,
   While thou art pouring forth thy soul abroad
   In such an ecstasy!
   Still wouldst thou sing, and I have ears in vain -
   To thy high requiem become a sod.
Thou wast not born for death, immortal Bird!
   No hungry generations tread thee down;
The voice I hear this passing night was heard
   In ancient days by emperor and clown:
Perhaps the self-same song that found a path
   Through the sad heart of Ruth, when, sick for home,
   She stood in tears amid the alien corn;
   The same that oft-times hath
   Charm'd magic casements, opening on the foam
   Of perilous seas, in faery lands forlorn.
Forlorn! the very word is like a bell
   To toll me back from thee to my sole self!
Adieu! the fancy cannot cheat so well
   As she is fam'd to do, deceiving elf.
Adieu! adieu! thy plaintive anthem fades
   Past the near meadows, over the still stream,
   Up the hill-side; and now 'tis buried deep
   In the next valley-glades:
   Was it a vision, or a waking dream?
   Fled is that music: - Do I wake or sleep?

Ode à un rossignol
(in Les Odes,
trad. Alain Suied, Éditions Arfuyen)
Mon cœur souffre et la douleur engourdit
Mes sens, comme si j’avais bu d’un trait
La ciguë ou quelque liquide opiacé
Et coulé, en un instant, au fond du Léthé :
Ce n’est pas que j’envie ton heureux sort,
Mais plutôt que je me réjouis trop de ton bonheur,
Quand tu chantes, Dryade des bois aux ailes
Légères, dans la mélodie d’un bosquet
De hêtres verts et d’ombres infinies,
L’été dans l’aise de ta gorge déployée.
Oh, une gorgée de ce vin !
Rafraîchi dans les profondeurs de la terre,
Ce vin au goût de Flore, de verte campagne,
De danse, de chant provençal et de joie solaire !
Oh, une coupe pleine du Sud brûlant,
Pleine de la vraie Hippocrène, si rougissante,
Où brillent les perles des bulles au bord
Des lèvres empourprées ;
Oh, que je boive et que je quitte le monde en secret,
Pour disparaître avec toi dans la forêt obscure :
Disparaître loin, m’évanouir, me dissoudre et oublier
Ce que toi, ami des feuilles, tu n’a jamais connu,
Le souci, la fièvre, le tourment d’être
Parmi les humains qui s’écoutent gémir.
Tandis que la paralysie n’agite que les derniers cheveux,
Tandis que la jeunesse pâlit, spectrale, et meurt ;
Tandis que la pensée ne rencontre que le chagrin
Et les larmes du désespoir,
Tandis que la Beauté perd son œil lustral,
Et que l’amour nouveau languit en vain.
Fuir ! Fuir ! m’envoler vers toi,
Non dans le char aux léopards de Bacchus,
Mais sur les ailes invisibles de la Poésie,
Même si le lourd cerveau hésite :
Je suis déjà avec toi ! Tendre est la nuit,
Et peut-être la Lune-Reine sur son trône,
S’entoure-t-elle déjà d’une ruche de Fées, les étoiles ;
Mais je ne vois ici aucune lueur,
Sinon ce qui surgit dans les brises du Ciel
à travers les ombres verdoyantes et les mousses éparses.
Je ne peux voir quelles fleurs sont à mes pieds,
Ni quel doux parfum flotte sur les rameaux,
Mais dans l’obscurité embaumée, je devine
Chaque senteur que ce mois printanier offre
à l’herbe, au fourré, aux fruits sauvages ;
à la blanche aubépine, à la pastorale églantine ;
Aux violettes vite fanées sous les feuilles ;
Et à la fille aînée de Mai,
La rose musquée qui annonce, ivre de rosée,
Le murmure des mouches des soirs d’été.
Dans le noir, j’écoute ; oui, plus d’une fois
J’ai été presque amoureux de la Mort,
Et dans mes poèmes je lui ai donné de doux noms,
Pour qu’elle emporte dans l’air mon souffle apaisé ;
à présent, plus que jamais, mourir semble une joie,
Oh, cesser d’être - sans souffrir - à Minuit,
Au moment où tu répands ton âme
Dans la même extase !
Et tu continuerais à chanter à mes oreilles vaines
Ton haut Requiem à ma poussière.
Immortel rossignol, tu n’es pas un être pour la mort !
Les générations avides n’ont pas foulé ton souvenir ;
La voix que j’entends dans la nuit fugace
Fut entendue de tout temps par l’empereur et le rustre :
Le même chant peut-être s’était frayé un chemin
Jusqu’au cœur triste de Ruth, exilée,
Languissante, en larmes au pays étranger ;
Le même chant a souvent ouvert,
Par magie, une fenêtre sur l’écume
De mers périlleuses, au pays perdu des Fées.
Perdu ! Ce mot sonne un glas
Qui m’arrache de toi et me rend à la solitude !
Adieu ! L’imagination ne peut nous tromper
Complètement, comme on le dit - ô elfe subtil !
Adieu ! Adieu ! Ta plaintive mélodie s’enfuit,
Traverse les prés voisins, franchit le calme ruisseau,
Remonte le flanc de la colline et s’enterre
Dans les clairières du vallon :
était-ce une illusion, un songe éveillé ?
La musique a disparu : ai-je dormi, suis-je réveillé ?