L'écrit qui tue.

Le homar m'a tuer.

L’écriture se fait rare, sur mon blog parce que je me suis asservi aux vidéos. N’y aurait-il eu que mes écrits ici que je n’aurais que deux ou trois visites quotidiennes. De convenance, les visites, comme on va voir un malade dans sa chambre d’hôpital.
Et oui ! très peu de gens sont des écrivains. Beaucoup des écrivassiers qui posent des mots les uns à côté des autres. Faisons une comparaison avec la peinture. Entre Rembrandt et un peintre du dimanche, tout l’espace de ce qui est unique et de ce qui peut être répété à l’infini. Ce n’est pas le même univers. Un exemple carrément nase : Hitler était un nullard en peinture. Que n’eût-il été un génie, il n’aurait pas emmerdé l’humanité. On est tous des Hitler miniatures, en fait. On emmerde le monde avec nos élucubrations anodines et pressées parce qu’on contourne un écueil. On le contourne de loin : cet écueil C’est-ce que l’on aurait aimé être. Comme on est des poètes ratés, on balance notre prose. La fameuse prose du monde, cette chape de langage qui subsume tout. Parce que tout le monde sait écrire, ou peindre, ou souffler dans une flûte. Et tout le monde est un mytho qui se retrouve en état d’ébriété égotiste quand il se montre aux autres sous forme de blog, de Facebook, de Twitt, d’anecdotiste à la chaîne, de bref de comptoir. Donc, à défaut de génie, on pousse une roue, qui n’est jamais la bonne et, quand survient une pente, la roue dévale toute seule et on n’a plus qu’à s’assoir là, l’air étonné d’avoir si facilement perdu un jouet qui représentait si bien notre identité sociale ou virtuelle (les deux tendent à se rapprocher).
Vous voyez aussi pourquoi j’écris moin, car, lorsque je le fais, ça donne ça : un salmigondis incommode de péroraisons décousues. Halte là, Didier, retourne à tes vidéos ou va faire un stage d’écriture, je ne sais pas, mais, pour l ‘instant, c’est toi qui empoisonne l’humanité avec tes élucubrations stériles.
Vous avez compris pourquoi je n’écris plus ?