Etat chronique de poésie 864

864

Aragon ne fut pas un saint. Y en eut-il ici bas ?

Combien parmi nous peuvent s’enorgueillir de ne pas avoir commis d’imprudence en adoptant telle ou telle ligne politique, en ces temps de confusion qui nous imposaient de choisir un camp entre deux.

Nous étions alors sommés de nous prononcer. Et, quelque soit le choix, nous étions des renégats.

Nous demeurons ainsi, des années après la chute radicale des murs, et invités au silence, dès lors que nous dénonçons tous ceux que construisent les nouveaux aveuglements.

*

Il fut un temps d’esclaves secouant le joug de leurs maîtres.

A leur tête un homme, Toussaint Louverture, qui fut même hissé au rang de général des troupes révolutionnaires.

Mais voilà que les révoltés s’organisent et revendiquent d’exister à part entière. Toussaint mort de froid au fort de Joux, dans le Jura, des sommes colossales sont exigées du gouvernement haïtien qui mettront la jeune République à genoux pour plusieurs siècles.

Et, bien sûr, la terre va trouver le moyen de faire le gros dos, juste sous cette île de misère.

De même, elle choisit d’en faire autant sous les favelas du Chili, et jamais sous les immeubles cossus de Neuilly…

*

Que nous soyons les témoins de ce crime fomenté au nom de la préservation des profits nous interdirait-il d’écrire ?

Certains en émettent l’idée. Comme d’autres, au nom de la fin de l’histoire, affirmèrent qu’il serait impossible de le faire encore, après Auschwitz.

Me voilà, muet de stupéfaction… Et contraint de me justifier, quand tant demeure à accomplir pour lever la chape de plomb étouffante de l’oppression.

Toujours ce choix, entre la peste et le choléra, entre Yersin et Vibrio, entre un côté et l’autre du mur.

Vertige et triomphe de l’absurde qui nous interdirait d’agir, de dénoncer, de rêver au motif que tout sur cette terre serait désormais soumis aux ordres malfaisants d’une poignée de possédants.

*

Nous voici soumis au mythe de Sisyphe, contraints de gravir les sommets de l’absurde, avec nos mots sur le dos, nos rêves à bout de bras qui nous font chuter, sans cesse, au bas du strapontin qui nous est alloué.

“L'individu ne peut rien et pourtant il peut tout. Dans cette merveilleuse disponibilité vous comprenez pourquoi je l'exalte et l'écrase à la fois. C'est le monde qui le broie et c'est moi qui le libère. Je le fournis de tous ses droits.”[…] “J'installe ma lucidité au milieu de ce qui la nie. J'exalte l'homme devant ce qui l'écrase et ma liberté, ma révolte et ma passion se rejoignent alors dans cette tension, cette clairvoyance et cette répétition démesurée. “Oui, l'homme est sa propre fin. S'il veut être quelque chose, c'est dans cette vie…” [1]

Si nous ne tenons pas notre place qui est d'écrire sans relâche, qui pourra le faire? Devons-nous avoir peur de cette notoriété? La condamner à priori, alors que nous sommes “embarqués” en ce monde absurde? Qu'importe d'ailleurs la notoriété, c'est de cœur qu'il s'agit. Et si le mien me dicte d'écrire, je laisse ma plume agir…

Manosque, 7 mars 2010

[1] Albert Camus, Le mythe de Sisyphe. 

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