Demain s'ouvre,
s'inaugure en l'aube
craintive
à la palpitation mouillée, d'un bleu obscur.
Demain s'ouvre,
dans le gosier des pigeons
réservoir d'avenir dont on ne sait
rien
Le matin s'esquisse : une tigelle hésitante...
Combien de surprises dans ce qui nous attend ?
L'aube se dégrossit lentement, peu à peu
telle une expectative immensément tendue
Le corbeau vogue sur des filaments de vent
très haut très loin son cri fuse :
qu'annonce-t-il ?
Patricia Laranco.