Vent, éteins-toi dans la bruyère, Emily Jane Brontë, 1837.
Vent, éteins-toi dans la bruyère,
Ta voix folle ne me plaît pas ;
Je veux certes un temps sévère,
Mais qui soit dépourvu de toi.
Soleil, quitte le ciel du soir,
Ton sourire ne me conquiert pas ;
S’il faut vraiment de la lumière,
Que ce soit celle de Cynthia.
Je ne sais pas chez vous, mais aujourd’hui, c’est parfaitement mon humeur, quasi-météorologique.
Peinture d’Andrew Wyeth.