Je me souviens de cet été là.
L'année peu importe. Immortelle. La preuve : elle a déboulé en ce samedi.
Il faisait beau et chaud. C'était juillet, ou août. C'était Ardèche.
Déboulâmes dans un village, en haut de la montagne.
Je me souviens que l'ascension avait été assez rude, finalement.
Traversâmes des forêts, cherchâmes des chemins.
Comme la place était accueillante ! Comme nous savourâmes !
C'était Antraigues. Que la pierre était belle.
Mes yeux captaient tout. C'était le village de Jean Ferrat.
C'était essayer de deviner quelle était sa maison.
C'était sentir le silence, les bruits, les vides et les pleins.
C'était comprendre.
C'était savoir. Que nous ne le verrions point.
Souvenir d'un troquet où il était aussi question de Brel et de Ferré.
C'était Antraigues et c'était un village de géants.