Mourir pour des ides passe encor
Mourir d’avoir trop bu je ne suis pas d’accord
Quel drôle d’idée pour mon corps
Pourtant j’ai bu le pinard des pauvres
Celui de la bouteille en plastique à l’encre de pieuvre
L’opium de la populasse celui qui dés œuvre
Un lavement pour l’estomac
Le nectar qui fini par un couac
La vinasse ma bibine mon cornac
Apres avoir asséché tant de verres
Ma cirrhose le confirme six pieds sous terre
Elle ma pris en traître cette sédentaire
De mon vivant je composais de vers et des proses
Aujourd'hui les vers me décomposent
Je suis l’ivrogne le con qu’on dépose
Je ne bouge plu d’ici, je le juré sur ma rapière !
Venez tous sur ma tombe trinquer à l’amer bière
Dorénavant tout ici m’indiffère
Et si je m’étais fait incinéré plu de catacombes
Cela aurais mis fin à tout ses vers c’et le comble
Et surtout éviter de me retourner dans ma tombe
Otangerac 11.03.2010
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