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Je mange le petit déjeuner avec la parentèle du chef du village de Yang-wong-li-gao: père, femme et fils. Une fondue, assez semblable à celle de la veille. Un grand portrait de Mao en soleil du monde est accroché au mur de la pièce principale, encadré de posters aux couleurs vives.
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Poliment, je demande à mes hôtes si je peux prendre leur portrait. En premier, voici Bonemine la femme du chef, qui mange une fois le petit-déjeuner prêt.
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Puis, sur la terrasse dont la vue sur les rizières est montrée plus haut, le père du chef de village. Il ôte sa pipe pour la photo.
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Ils petit-déjeunent assez tard; vers 10 heures et demie, je suis reparti. En passant, je me retiens de couler un bronze au lieu idoine, mais j'en goûte la vue. C'est pas de la merde.
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Sur le chemin qui redescend à la route, je vole les visages d'une petite famille Miao.
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Je suis de retour sur la route "principale", et son attente palpable comme dans un western brûlant. On me dit que le bus est pour bientôt. Je pose mon sac-à-dos près d'une pierre et je m'asseois. Face à moi, embarcadère pour un pays de rêves.
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