142 jours et quelques Moi

Son urine me coulait entre les doigts d'une main alors que la deuxième maintenait tant bien que mal le mode d'emploi. Le test de grossesse sur lequel ma femme venait de pisser n'avait pas l'air plus à l'aise que moi.

Juchés sur un tabouret du bar dans lequel elle travaille, nous tentions vainement, le test et moi, d'établir le contact. Je voyais bien qu'il voulait me transmettre une information capitale. Je transpirais à grosses gouttes devant ce ridicule double trait bleu annonciateur, selon le fichu mode d'emploi, d'un début grossesse. Pourtant, un petit quelque chose me retenait de transmettre à ma femme, et à gorge déployée, que son existence (et la mienne du coup) allait négocier le prochain virage au frein à main.

Dire à sa femme qu’elle est enceinte n’a pas tout à fait la même portée qu’annoncer du poulet grillé pour le souper. Et puis, lire un test de grossesse n’est pas un boulot d’homme, quoi. J’ai finalement décidé de lui passer l’engin. Elle a esquissé un sourire rassurant et moi j’ai enfin pu m’essuyer les doigts.

C'était il y a exactement 142 jours. A la minute où je lui ai glissé le test dans la main, je savais que j’avais perdu ma femme et hérité de ce qu'on appelle une femme enceinte mais, cette fois, sans mode d’emploi.