n'est pas semée d'embûches ?
Quelle vie
reste empilée bien droite ?
Quelle vie
laisse facilement compter
ses anneaux de croissance,
trancher vif ses noeuds ?
Quelle vie
n'est aussi un nid à échardes
pour des mains étrangères
qui parfois viennent à y toucher, de trop près ?
Quelle vie ne pousse pas bien haut et droit comme un séquoïa, tordue et grimaçante comme un pin à crochets ?
Quelle vie ne brûle pas doucement dans le foyer des jours et des nuits ?
Quelle vie ne se termine pas en un tas de douces cendres pulvérulentes que l'on jettera au matin en un jardin incertain ?