Miniature anglaise, vers 1400
Turner
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Monet
Monet
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Prendergast
Prendergast
La Ville comme Amoureuse (I) : Venise.
Bien sûr, il y a Shakespeare et Portia l’intrépide, Stendhal et Vanina Vanini la pasionaria passionnée, puis Musset et George Sand… La Sérénissime fut le cadre de nombreuses histoires d’amour, puis devint LA Ville-des-amoureux… Mais au fond, ici, nous postulons que Venise est d’abord un objet d’amour elle-même de nombre d’artistes, écrivains, peintres, musiciens (pour Venise vue par les peintres, vous pouvez aller sur cette page bien plus complète). Une ville magique et aimée.
Particulièrement au XIXème siècle où les peintres symbolistes et impressionnistes y attrapèrent la lumière du crépuscule à travers les canaux brumeux.
Voici le célèbre poème de Musset, dans lequel tous les attributs de la ville sont personnifiés, à chaque strophe, mis en musique par Charles Gounot :
Venise
Dans Venise la rouge, Pas un bateau qui bouge, Pas un pêcheur dans l'eau, Pas un falot. Seul, assis à la grève, Le grand lion soulève, Sur l'horizon serein, Son pied d'airain. Autour de lui, par groupes, Navires et chaloupes, Pareils à des hérons Couchés en ronds, Dorment sur l'eau qui fume, Et croisent dans la brume, En légers tourbillons, Leurs pavillons. La lune qui s'efface Couvre son front qui passe D'un nuage étoilé Demi-voilé. Ainsi, la dame abbesse De Sainte-Croix rabaisse Sa cape aux larges plis Sur son surplis. Et les palais antiques, Et les graves portiques, Et les blancs escaliers Des chevaliers, Et les ponts, et les rues, Et les mornes statues, Et le golfe mouvant Qui tremble au vent, Tout se tait, fors les gardes Aux longues hallebardes, Qui veillent aux créneaux Des arsenaux. Ah ! maintenant plus d'une Attend, au clair de lune, Quelque jeune muguet, L'oreille au guet. Pour le bal qu'on prépare, Plus d'une qui se pare, Met devant son miroir Le masque noir. Sur sa couche embaumée, La Vanina pâmée Presse encor son amant, En s'endormant ; Et Narcissa, la folle, Au fond de sa gondole, S'oublie en un festin Jusqu'au matin. Et qui, dans l'Italie, N'a son grain de folie ? Qui ne garde aux amours Ses plus beaux jours ? Laissons la vieille horloge, Au palais du vieux doge, Lui compter de ses nuits Les longs ennuis. Comptons plutôt, ma belle, Sur ta bouche rebelle Tant de baisers donnés... Ou pardonnés. Comptons plutôt tes charmes, Comptons les douces larmes, Qu'à nos yeux a coûté La volupté !