Je n’ai plus écrit depuis des mois.
C’est la traversée du désert.
Je suis en manque des mots.
Puis un matin d’hiver.
Cristal de la lumière.
Je regarde la calligraphie
de la vigne vierge
sur le mur d’en face.
Le livre s’ouvre et s’effeuille.
Je m’assieds à ma table.
J’écris.
J’existe.
(Jacquette Reboul)