Max | Pouce !

Parfois, souvent, eu envie d'arrêter la cadence.

Dire  pouce, stop, je m'arrête, oui, je m'arrête.

Étouffante la vie, essouflante la vie.

Vous marchez tous les deux dans les rues de Bordeaux en 1946, vous m'entraînez, fatalement, à votre suite. Je retrouve cette photo ce matin, mon pouce saisit ce petit carré de papier glacé, d'espace temps. Vous étiez là, vous n'y êtes plus.

L'homme est bien responsable de tous les désastres. Il ne sait pas ce qu'il peut faire, ce qu'il peut provoquer. Tous ces naufrages anticipés, toutes ces ruines à venir. Les gens ne sont jamais prisonniers bien longtemps d'une photo.

Le clic s'entend, résonne encore quand les pas ont poussé le couple d'amoureux hors du cadre. Place Pey Berland,  rue du Loup, rue du Pas Saint-Georges, je perds vos traces ensuite, vous marchez vite, normal, vous êtes jeunes.

Vous remontez le temps sur le pavé luisant ou vous le descendez ? Je ne sais plus où j'en suis. Et toutes ces errances et toutes ces vaines recherches pour savoir. Savoir où ces pas, mes pas, vont me mener. Et les vôtres ?

J'ai envie de dire, pouce, stop, j'arrête tout. Ça ne m'intéresse pas de vous suivre ainsi pour retrouver ma trace. À  quoi bon ? Une photo c'est toujours vain, c'est un poids mort qu'il faut brûler, c'est déjà de la poussière, ce sont des larmes empêtrées. Un petit sentiment vain, totalement inutile. Une photo ce sont des traces sur la neige. L'instant d'après tout a fondu. Reste alors un enfant qui croit, un enfant qui sait, un enfant qui veut remonter le cours d'eau pour faire un barrage. Un barrage de branchages serrés. Un enfant qui veut dire pouce, stop, je m'arrête. Je ne veux plus de vos images. Je veux sortir de tous les cadres, marcher plein ciel, vers l'essentiel...