Plusieurs
livres de Jean-Louis Giovannoni ont été réédités en 2009 (voir Poezibao ); Poezibao
en proposera prochainement une note de lecture.
On ne peut écrire qu'en perdant
le corps de ce que l'on nomme.
Tu parles, tu écris pour que les choses
ne coïncident plus avec elles-mêmes.
On n'écrit pas pour donner aux choses une
place, on écrit pour faire de la place ;
pour que l'arbre ne vienne jamais dans son
nom et que la pierre se taise dans ce qui la
désigne.
Écrire, c'est apporter de l'eau à une source
pour qu'elle découvre sa soif.
Écrire, c'est appeler, appeler surtout pour
que rien ne vienne.
Tu parles, tu écris pour ne pas perdre pied,
pour te tenir dans la distance de
toute chose.
Comment continuer à écrire en sachant
qu'aucun mot ne peut contenir le corps
de ce qu'il nomme.
Écrire, c'est chercher sans cesse un point d'appui.
Écrire, pour lire sa voix dans la voix
des autres.
Peut-être que nos mots sont la seule
terre où l'on peut s'établir ?
Écrire, c'est se tenir à côté de ce qui
se tait.
Écrire, c'est maintenir l'appel,
n'être que le lieu de cet appel.
Jean-Louis Giovannoni, Pas japonais, dans
Ce lieu que les pierres regardent,
suivi de Variations, Pas japonais,
L'Invention de l'espace, préface de Gisèle Berkman, éditions Lettres vives,
2009 (Pas japonais avait été publié en 1992, éditions Unes), p. 93, 95, 95, 96,
96, 98, 100, 100, 101, 103, 104, 106.