Ce que nous percevons, non ce qui est perçu,
Voilà notre seul bien. En sa clarté, l’hiver
Astreint. Comme le sort accueillons-le.
Vienne l’hiver sur terre, et non point sur l’esprit.
Lors, amour sur amour, livre sur livre, aimons
Ce foyer bref qui est le nôtre.
(Fernando Pessoa)