Au bout du vol de la colombe
la blancheur s’efface,
il ne reste que du bleu.
Mais nous, que savons-nous,
sinon brûler nos drapeaux d’innocence,
nos pavillons d’extase ?
Comme si la blancheur
n’appartenait qu’à la flamme,
comme si toutes nos tourterelles
étaient de cendre.
(René Ferriot)