La claire saison du genièvre
s’assombrit en hiver.
Elle arrosa de liqueur les prunelles
et boucha le bocal de verre.
Lorsque je l’ai dévissé
j’ai senti l’âcre immobilité
troublée d’un buisson
se répandre dans l’office.
Lorsque je l’ai versée
elle tranchait comme une lame
et flambait comme Bételgeuse.
Je bois à toi,
avec ces prunelles
enfumées, bleu-noir,
polies, amères, mais sûres.
(Seamus Heaney)