C’est une boîte en cuivre
Ouverte et profonde,
En forme de rond,
Tenue dans la main,
Regardée longtemps.
Il y a un fond pour boucher la vue,
Qui sous tes regards reste comme il est,
Et ça t’incommode.
S’il n’y en avait pas,
C’est alors la peur
Qui s’élèverait dans cet autre espace
Où mène le creux,
Où tombe du temps.
(Guillevic)