Problème :
peut-on supporter d'être parmi. Objet soi-même parmi les objets dont on a perdu
l'usage et qui retrouvent leur condition de chose et nous font leçon. Que
faut-il faire ? qu'est-ce que je peux faire ? Tenir au plus près du vent.
Laisser s'échapper ce qui peut s'échapper. Cesser de souffrir affreusement de
l'anachronisme entre séduction et vérité. J'entends par vérité l'audace de n'être
que là. Non distrait du cours mais chopé quelquefois par un autre cours. Sauter
d'un misérable saut, le regard planté, local, où ça bouge. N'être que le
sursaut d'une braise dans la fournaise. S'accepter du moindre souffle. Refuser
la castration d'un mode. S'attacher à la soif non au goût. Tenter tenter. La
polyphonie est trop arrangée trop sublime pour la vérité. Cacophonie va mieux,
je suis désolée. L'irrécupérable est aussi le boulot de la poésie. Peut-être
faut-il jeter le livre tout de suite. Le laisser aux poches de résistance à
l'état rélictuel que l'on trouve dans les décharges. Madame de Lafayette nous
voici. Aux poches avec poing mouchoir poussière toute une vie dit Beckett. S'y
connaît en embosse cap au pire. L'incertitude est un espoir quelquefois. Ce
n'est pas tout à fait triste. Et si je ne fais pas ça, je mens. Et ça c'est
cahots, choses avec promesses ça et là. Je peux tirer quelques phrases
heureuses, quelques trouvailles, les recueilir. Mais la lame de fond ! qui
démantèle tout ce qui se présente avant même que le corps se dépouille de
l'annonce, corps du récit, corps du pamphlet, corps du poème, corps, corps,
corps, jusqu'au corps du Christ ! Mais la lame de fond, l'étrange broussaille
de sensations, analogies, qui afflue Devant. D'où la pensée lèvera peut-être,
non préalable. Le minotaure invisible, le déferlement souterrain des apories
qui fend les jarrets du grand récit, la lame de fond, si je ne sais la dire je
ne peux la dédire. Et je ne sais la dire, alors je laisse flotter au bord du néant
des friches de langues ou d'histoires qui s'entêtent comme du chiendent. Ça me
coûte beaucoup mais j'ai une joie à l'hasardeux pari qu'une lecture écrira.
C'est ce qui manque que j'aimerais donner le plus et le donner manquant. Le
ien. L'ordre brisé.
Caroline Sagot Duvauroux, Le Vent chaule,
suivi de L'Herbe écrit, éditions José
Corti, 2009, p. 108-109.
contribution de Tristan Hordé