Apollon, mon Frère

C'est une histoire d'amour entre ciel et loups. Orage et vibrance des splendeurs englouties. Courant la lande des lunes dévorées, les fils de la nuit argentine promenaient leur silhouette-flamme sur la croupe des collines aux mille chemins.
J'avais dans ma besace aux fleurs d'astrobel la main prise en son ressac de souvenirs adamantins.
Citadelle des nombreuses défaites, vaillance sans retour aux portes de bronze, jouxter la nuit n'est pas gémir quand l'ordre est au souvenir. Mais point de rose en son âme quand fleurit la solitude des trompe-sommeil écartelés. Jouvence et sourire dansent sur le marbre des veines ensorcelées. Croupe de rocailles ou s'éboule la tisane de nos vies brèves. Mouches qui s'affolent sous la vague des années, quand j'éparpille aux quatre vents les cratères de mes pensées perdues. J'oublions que nous n'est qu'un mirage. Forme et fond se propulsent sur l'écran de la conscience, tandis que l'en-soi demeure invisible en l'arène.
Bigre ! se disent les gnomes de la vie ; que ferons-nous de nos jouets brisés ? Quid des hochets fossilisés ? D'où provient ce dégoût des joutes picrocholines ? Quand l'engeance des strapontins festifs se répand sous nos derrières, il vaut mieux rebondir sur d'autres fourmilières. Mais qui veille encore dans nos ruines amoncelées ?
Jadis, le marbre et la pourpre se mariaient aux frontons de nos temples. Jadis, nous avions l'assurance des dieux en nous. Effondré notre âge d'or et perdue notre Atlantide. Il demeure le gouffre amer de l'existence et son avenir de cloche-muraille, ou bien le carrefour de nos pertes sans prix. Même si je crois encore à l'ambroisie intime dans le coma du coeur. Même si l'Apollon me survit en ce rêve qui bruine ma personne fugitive. Trouvez le sens et cramponnez la prise à l'écoute des essences-ciel qui sauvent l'un dit-cible de l'absurde hostile.