Le jour où j’ai décidé de devenir un intellectuel

(Le jour où… Histoire de mes égophénomènes. Il y en aura d’autres.)

C’est au lycée que j’ai décidé de devenir un intellectuel. Non, sérieux, déconnez pas. Je le raconte souvent mais c’était en seconde, on avait un atelier d’écriture avec Pascale Roze, prix goncourt déjà en perdition. 2001. Rien lu d’elle, je m’en foutais des goncourt, je lisais surtout des livres pour enfant. Mon préféré :
« Mon prof est un extraterrestre ». Le week-end, je volais « Nicolas Pages », récent prix de Flore, à mon frère. Oui je suis passé de la littérature pour enfant à Dustan, sans intermédiaire. Un peu comme je suis passé de disney aux Pornos – Enregistrés sur la même cassette.

C’était un temps doré, une fine couche sur de la merde, pour le jeune lycéen qui avait sauté une classe, pas encore redoublé, pas encore d’échecs sauf ceux du coeur avec Gaëlle de Nanteuil-le-Haudouin. Une métisse bourgeoise qui n’aimait pas les blancs, ma première discrimination. Je vivais dans mon délire, des regards échangés et des histoires amoureuses que j’inventais dans mes vêtements E. Leclerc. Pascale Roze nous avait demandé un truc super simple. Raconter notre matinée, du réveil jusqu’au portail du lycée. Tout le monde avait produit son petit bousin, et l’avait lu à Pascale qui hochait la tête, « au suivant », calculant mentalement sa petite prime de l’éducation nationale. Pascale Roze était une femme que je ne trouvais pas désirable, cette coupe au carré et ce débit de parole un peu lent pour prendre le temps de s’écouter m’énervait mais j’étais suffisamment endormi. Mon habitude était de me branler en pensant à une prof ou une corres allemande, ça m’inspirait de l’amour, les joues écarlates. Pascale ne me donnait pas envie, je me la suis joué. Petit puceau frustré.

« Tu as un peu triché, mais c’est bien ». Plutôt qu’au portail du lycée, j’avais arrêté mon récit à la page blanche. La dernière phrase de mon petit paragraphe : Je ne sais pas quoi écrire. Une espèce de mise en abime à la con qui ne respectait pas sa règle, elle a quand même souri, avec son air pédant & satisfait d’écrivain récompensé. J’étais le seul connard à ne pas avoir respecter la consigne et j’étais à mon tour satisfait. & pédant. Comme Michel Fourniret après un viol. Mal réveillé, elle ne me faisait pas bander, un peu de machisme, un peu d’ennui, c’est comme cela que l’on devient un intellectuel.

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