Gentleman gangster

de Auguste Le Breton

Les flics avançaient, déployés sur toute la largeur de l'avenue. Il comprit dès lors qu'il était arrivé au bout de sa course. Jamais Berkovic, le "gentleman-gangster", ne se serait foutu dans un tel merdier... Mais, lui, Sarodic, il aimait le sang. Il allait être servi. Le truand leva son arme, bien décidé à ne pas partir seul. En face, plus rapides, les pistolets-mitrailleurs crépitèrent dans l'air tiède du matin. Le petit tueur tournoya sur lui-même, frappé à mort, et roula dans la flaque d'huile qui s'élargissait sous la Mercedes. Une seconde plus tard, posément, les policiers arrosaient à bout portant la carrosserie. A l'intérieur, le corps de la fille tressauta, truffé de plomb. Pour elle aussi la course s'arrêtait là. Elle avait dix-sept ans...

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