Le rouge pute

Quand j’étais jeune, je tombais invariablement en transe sur le rouge.
J’ai osé le canapé rouge, le manteau rouge (appelez-moi Petit Chaperon…), les chaussures rouges, les pulls bien sûr, une robe (seulement) et les sacs aussi…
Les chaussures rouges, je devais avoir treize ans. Je ne sais pas comment ma mère m’a laissée choisir ces chaussures là. Des escarpins à bout légèrement pointu, petit talon deux ou trois centimètres… Je crois que c’étaient des Bally. Je les ai usées jusqu’à les percer. Je les ai adorées.
Le manteau rouge, est encore à ce jour d'un attrait constant. Je repère un manteau, je me dirige systématiquement vers le rouge. Comme si en cette couleur on voyait mieux les détails. J’essaye la coupe, observe les coutures, la forme. Puis la raison prend le dessus, et si je décide de l’acheter, j’opte pour du noir…
De même, le sac, rouge, a eu sa période. Je suis aussi passée aujourd’hui à des couleurs plus neutres, des camaïeux de bruns, ou alors des tons plus flashy (merci les couleurs Balenciaga !), mais là encore, le rouge attire toujours mon regard, et seule la raison me dirige vers quelque chose de plus neutre.
Il y a peu, nous avons (encore) changé les canapés du séjour. Rouges. A ma décharge, le choix était restreint : entre le blanc, le noir… seul le rouge nous a semblé envisageable…
Le rouge est venu, et parfois passé. Un seul domaine y a longtemps échappé : le maquillage. Je n’arrive (toujours) pas à m’assumer avec un vrai rouge à lèvres. Celui qui laisse des traces sur les joues des enfants, sur la bouche de l’homme, parfois sur le col de sa chemise, sur les verres, sur les tasses de café. Non, le rouge à lèvres, non. Ce n’est pas moi.
Par contre, j’ai essayé un jour d’ennui, un rouge à ongles. Un vrai rouge à ongle. Comme une enfant, d’abord sur l’ongle du pouce, je l’ai contemplé. Comme une goutte de sang sur une peau très blanche. Enhardie, j’en ai posé sur l’ongle de l’index, et sur celui du majeur. Effet incroyable sur les doigts, le rouge fait ressortir la brillance des bijoux. Décidée, j’investi dans la fiole. Bien sûr, je ne prends ni le temps de finir mes doigts, ni celui de gommer le rouge déjà posé.
Pendant le déjeuner, mes amies se sont demandé ce que pouvaient signifier ces trois ongles peints à la main gauche. Quand l’une d’entre elles me pose la question sur une nouvelle mode, j’éclate de rire : mais non, j’ai juste testé en boutique avant d’acheter… »
Bien sûr, j’ai oublié le flacon pendant des mois. L’été entier, même. Et, il y a deux jours, je l’ai retrouvé dans mon bazar. J’ai peint les dix ongles cette fois-ci, avec un bonheur relatif toute fois (merci les bavures inesthétiques…) (merci le stylo anti bavures !). Depuis, j’ai des mains de femme, des bijoux qui ressortent, et quand mes doigts courent sur le clavier, j’ai l’impression de voir de joyeux lutins rire des bêtises que j’écris… Et je ris de ce rouge-pute sur mes ongles qui me ressemble si peu et par lequel je me travestie.