La Châtre

Un jour, avec Vilmo, on était parti dans l’Indre pêcher le broc, dans un bled où d’après ses informations, l’Indre regorgeait de brocs longs et musclés comme des cuisses de brésiliennes joueuses de beach-volley. Vous aviez compris qu’il n’en fallait pas moins pour nous émoustiller et nous voilà partis dans la Mouchingmobile en direction le Sud (on est parigots) à chercher Ardentes, entre Châteauroux et La Châtre. Et nous voilà la clope au bec et la radio à fond les ballons a raconter nos conneries de pêcheurs, nous engueulant sur les rillettes d’oie ou de cochon, bref, des trucs sérieux où faut pas venir nous emmerder. On venait juste de passer « La Châtre 8km » qu’une épaisse fumée blanche est sortie du moteur, puis est rentrée dans l’habitacle par les aérations pour finalement nous arrêter et nous faire tousser comme des vieux phoques. Vilmo a fait du stop pour aller chercher une dépanneuse et moi, j’ai essayer de pétasser la durite qu’avait pété, comme je pouvais. Le garagiste a sorti sa tête du moteur et nous a dit, pour une bagnole comme ça, faut commander la pièce à Châteauroux, s’ils l’ont c’est demain, sinon faut qu’il la fasse venir de Paris. On était comme des caves avec nos cannes, nos poppers et nos rêves à à la con. On c’est foutu dans un hôtel pérave, on a bouffer des rillettes et on a attendu.