De si peu de choses sont faits les paysages de l’âme
Une montagne, un arbre
La lumière grise et douce de la pluie
Qui suspend ses gouttes de cristal
Sur le noir des branches
La route qui hésite entre avant et après
Et fiché dans la terre
Comme une épée tremblante
L’amour, l’instant
(Heather Dohollau)