Un Tigre Mourant – geignait de Soif -
Je fouillais tout le Sable -
Cueillis l’Eau s’égouttant d’un Roc
Et la portai dans ma Main -
Ses Nobles Yeux – dans la mort étaient troubles -
Mais en scrutant – je pus voir
Une Vision sur sa Rétine
De l’Eau – et de moi -
Ce n’était pas ma faute – si ma hâte ne suffit pas -
Ce n’était pas sa faute – s’il mourut
Comme j’allais l’atteindre -
Mais le fait est – qu’Il était mort -
(Emily Dickinson)