Hier, Mrs Ferrars est morte à son tour. Une trop forte dose de véronal. Suicide? Allons donc! Elle était encore jeune et très riche.
Et puis, aujourd hui, Mr. Ackroyd a été assassiné. Cette fois, le doute n'est pas permis. Mais pourquoi? Bien sûr, Mrs Ferrars et Mr. Ackroyd paraissaient fort bien s'entendre. Surtout depuis la mort du mari. Mais de là à dire... Non, ce n'est pas possible... L'incomparable Hercule Poirot entre alors en scène. (Résumé de l'éditeur)
Je sais, le résumé est ordinaire. Mais, c'est le genre de livre pour lequel on est mieux de prendre celui offert pour éviter de dévoiler ce qu'il ne faudrait pas dévoiler. (hem-hem)
Je suis encore sous le choc. J'ai été mystifiée. Bah, à quelques reprises (furtivement) j'ai bien sûr pensé «et si c'était ...?» mais je chassais l'idée, croyant de plus en plus que c'était (X). Pour me faire avoir. Yep. Comme une débutante.
Ah! J'aime. J'aime le suranné de Agatha Christie, sa mise en place, indice par indice, potin par potin(!) baignant dans l'atmosphère british typique (sandwich aux concombres*, thé et vieil oncle richissime entretenant sa jolie nièce, for sure). Voui, j'aime les romans à énigme. 4.5/5
*Ah, tiens, une suggestion pour passer ma récolte de concombres.
2/60