Les restes humains

Que reste-t-il de tout ce temps passé à espéré, à croire, à vouloir, à ne voir que ce dont on ne veut voir, en s’aveuglant d’illusions d’ivoire, pour panser le désastreux désespoir?
Que reste-t-il de ces rêves inventés, de ces photographies imaginaires, créées de toutes pièces pour meubler le vide du cœur, de l’âme et de la chair?
Que reste-t-il de ce cinéma que l’on se joue, au creux de la nuit, de ces scénarios d’une beauté futile, puisés dans un cœur infantiles?
Il ne reste que des miettes, des morceaux en pièces détachées, d’une vie passée à espérer dans le vide autre chose que des restes humains, les miens, gisant inertes entre vos mains…