En ce moment, j'aime bien mes rêves. Hier, j'allais chercher Michèle Alliot-Marie au Carrefour pour lui signaler qu'un serial-killer de huit ans décapitait des gens avec un couteau à beurre sur la
plage.
Ce matin, pendant que mon petit frère nageait le 10000m dans un maillot une pièce à motifs vache trop grand, j'essayais de faire mûrir un oeuf de corrube dans un tas de réveils-matins au bord de la
piscine.
Je me demande ce qu'en dirait Freud.
En fait, je m'en fiche un peu, je viens de faire sept heures de train, quatre de plus demain, plus du car avec de la chance, plus une heure de marche, ou trois si pas de chance, et je remets ça
jeudi prochain, puis vendredi des heures de voiture coincé entre un ours et un psychopathe.
Finalement, j'aurais peut-être fait plus de kilomètres cet été que si j'étais allé en Chine.
Et je m'en fous si cette note est courte !