...

Mots biaisés, cendrés,

Ancrés au papier beige.

Cortège de Destinations…

Florilège d’hommes rêvés…

Et puis, bien sûr, la fresque

De quelques silhouettes romanesques…

Mots cendrés…

Pages mièvres s’amarrant aux toussotements d’un siècle industriel !

Premier jet !

Mauvais poète.

Mots biaisés, cendrés,

Ancrés au papier beige

D’un siècle qui s’étrangle

Sous les vergues d’une pensée exsangue.

Ici,

Chanson vague de l’enfance arpégée,

Agrafée sur la page beige.

Là,

Des mots charbons

Croqués par le Transsibérien.

Plus loin,

Rien…

Sinon des souvenirs défigurés par l’imagination.

Et puis, enfin, entre les lignes (du chemin de fer),

L’adolescent rancunier, hésitant, qui vacille

Sous la faucille de l’espace et du temps,

L’adolescent,

Dans la locomotive noire qui croque la route,

Comme l’encre sur le papier.

" Blaise, dis, sommes-nous bien loin de Montmartre? "

Mais nous voilà ailleurs, déjà !

Bien plus tard et ailleurs.

Une autre  ville,

Un autre jour,

Un autre siècle,

Elle s’endort et je feuillette

Une anthologie de poésie.

Elle n’est pas Jeanne

Je ne suis pas lui,

Elle est moins jeune

Je n’ai rien de lyrique

Pourtant, sans doute que notre voyage à nous aussi

A quelque chose de métaphorique.

Enfin, si l’on veut…