La pluie qui leur aurait plu

Il était temps. Que nous arrivions ? Qu'ils partent ?
Elle : Deux mois qu'il n'est pas tombé une goutte. Je rêve de pluie.
Lui (lisant le journal) : Normalement, vous aurez peut-être le bonheur de goûter un peu de pluie dimanche. Quelques gouttes, peut-être.
Et d'aller arroser le soir venu à la fraîche revenue fleurs, légumes et arbres.
Soleil de plomb. Ciel d'azur. Guêpes qui traquent le coin d'eau, le morceau de viande, aussi.
Arrive le samedi. 18 h 24. Frisson terrassé. Le train arrive. Il y avait des menaces. Grève. Un train régional sur deux. C'était le bon. Ils partent. Direction Paris. Puis Madrid. Puis le Mexique.
Survient le dimanche. Le dimanche matin.
Ciel qui se couvre. Eclairs qui fendent le ciel. Et... l'eau qui tombe. Drue. Il pleut ! Il vente, aussi, alors ça valdingue. La terre n'en peut plus, sur le coup, se rengorge, dégorge.
Un bon quart d'heure et puis rideau. Les nuages s'éloignent. La cagnasse se réinstalle. Les sols boivent.
Ils n'ont pas vu la pluie. Nous si. Ils viennent de partir. Nous d'arriver. Chassé croisé d'août, comme on dit.
Il était temps.