...c'est d'y croire !
Dans une jupe aussi rase que les finances de ma'me Michu une veille de RMI, la femme me regardait avec insistance.
Rouge à lèvres visible criard, posture cambrée aguicheuse, petits escaprins escarputes, sourire sombre édenté, pas de doute, mémé avait réuni tous les ingrédients pour faire la minette à la terrasse des cafés parisiens.
Et quoi de mieux, pour une mémé-minette, qu'une drague en bonne et due forme pour se persuader de son éternelle jeunesse ?...
Avec autant de grâce qu'une tête de veau dans la vitrine d'un tripier, étalant ses seins coopératives laitières refaites à coup sûr par un entrepreneur du BTP, mémé racolait à tous bouts de champs, comme si elle avait 20 ans.
Alors qu'elle venait de m'inviter à prendre un verre, je déclinais l'invitation et quittais la terrasse précipitamment avant qu'elle ne m'invite à danser au bal de son quartier. Parce que oui, mémé peut danser, elle a bien 20 ans... 20 ans de retard.
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