lente répétition

c'est dire mille choses, mille fois comme toute première,
Un instant de bonheur dont on est pas peu fier,
Où les bruits de bébé qui appelle au loin,
Et arrive l'instant devoir en prendre soin,
Crier d'intelligence et puis perdre patience,
Se taire: un long silence, qui signifie méfiance,
les racines enfouies ont perdu leur jouvence,
Quand j'y pense, nous sommes encore en france!
Mais quand viendra le temps des premières rosées,
Ou le printemps parti, de chaudes couvertures, osées
Qui recouvrent nos corps. La nuit est une dé kice,
Qui mérite à chacun un bout de sacrifice!