J’ai pris l’avion. J’ai observé par le hublot les glaces canadiennes, frissonnant dans mon T-shirt large, par projection. J’imaginais les alliages de l’appareil marbrés par l’éther glacial, à cette altitude, et moi protégé de la morsure des éléments par une carlingue triple épaisseur. C’était un peu l’histoire de ma vie. Et alors que j’en étais à contempler, contrit, la somme de mes privilèges, une hôtesse m’apportait un plat mitonné aux petits oignons. Je l’ai chipoté une heure durant du bout d’une fourchette jetable, avant de tout balancer à la poubelle, intact.