Prix Nicolas Bouvier : Lieve Joris

J'ai rencontré Lieve Joris il y a presque vingt ans, en 1990, quand Mon oncle du Congo a été traduit en français. Si mes souvenirs ne me trompent pas, c'était peu avant la première édition du premier Festival Étonnants Voyageurs, dont je vous ai déjà pas mal parlé, puisque c'est maintenant la vingtième fois, par livres interposés. Je l'avais revue à Saint-Malo peu de temps après, c'était logique: elle y avait sa place.
Comme tout est dans tout (et réciproquement, ajoute une petite voix), Lieve Joris et Etonnants Voyageurs sont à nouveau réunis cette année: elle reçoit à Saint-Malo le prix Nicolas Bouvier pour son nouveau livre, Les Hauts Plateaux. Je viens de le terminer.
Elle y raconte un voyage à pied dans l'est de la République démocratique du Congo, une région peu propice au tourisme, troublée par des luttes incessantes pour le pouvoir et où peu de Blancs s'aventurent. Encore moins une femme, cela va sans dire...
Pourtant, elle y va, avec une valise Samsonite que tout le monde lui a déconseillé d'emporter (après lui avoir déconseillé le voyage), mais qui représente pour elle un bloc de certitudes auquel elle peut s'accrocher dans les moments difficiles. Presque un grigri...
Les moments difficiles ne manqueront pas. Personne en revanche ne lui avait prédit des moments de bonheur. Et il y en aura aussi, qui la surprendront parfois. A tel point qu'elle se sentira comme arrivée chez elle sur ces Hauts Plateaux moins inhospitaliers que prévu. Il faut dire qu'elle passe beaucoup de temps à bavarder avec tout le monde. Elle en tire non pas une connaissance approfondie de ce qu'est cette région, mais des impressions qu'elle restitue avec talent - ses lecteurs connaissent la qualité de ses livres.
Le plus intéressant d'un récit de voyage réside peut-être dans ses limites, quand elles sont avouées. La lassitude. L'à quoi bon? Un exemple, alors qu'elle est bloquée dans un village en raison de l'absence provisoire de son guide:

Que vas-tu faire là? Il n'y a rien à voir chez nous. Enfoncés dans leur col, les gens marchent dans les collines et se mettent au lit à quatre heures de l'après-midi tellement ils s'ennuient. Les avertissements de mes amis de la vallée résonnaient en moi. Il était préférable de rester en mouvement ici, car, dès qu'on s'arrêtait, le temps s'immobilisait. Personne n'avait besoin de moi, au contraire, je dérangeais: je ne portais pas de pagne, tenais ma canne dans ma main gauche, ne témoignais pas de ma foi, ne venais pas apporter de moulins ou de médicaments ni lancer des projets ou distribuer des bourses - oui, que faisais-je ici, au fond?

Que faisait-elle là, au fond? Terminer un voyage commencé vingt ans plus tôt, et dont ce dernier volet n'est pas le moins touchant.
D'autres prix sont attribués à Saint-Malo ce week-end:
Le prix Robert-Ganzo de poésie à Franck Venaille pour son recueil Ça.
Le prix Joseph-Kessel de la Scam à Erik Orsenna pour L’avenir de l’eau.
Le prix Gens de mer à Karsten Lund pour Le marin américain.