Oui, Madame !
Il tourne, il tourne en des milliers de pas
qui ne mènent nulle part.
Dans un monde-béton
aux arbres de barreaux
fleuris de désespoir
inhumain..., rétréci...,
sans aucun lendemain.
Sa pitance est glissée sous une grille à terre
et dans un bol d'eau...
pour qu'il se désaltère.
Il est seul..., sans soleil
et n'a même plus son ombre.
Infidèle compagne, elle s'en est allée,
refusant d'être esclave
de ce vivant mort-né.
Il tourne... il tourne et tournera toujours
jusqu'au jour où vaincu en animal blessé
après avoir gémi en une unique plainte,
il tombera à terre et se laissera crever
pour trouver dans la mort se seule liberté.
Je vous vois une larme... !
Pourquoi vous attrister ?
"Pauvre chien", me dites-vous !
En voilà une erreur...
C'est un homme, Madame,
il est emprisonné.
C'est celui que vos pairs
ont si bien condamné
en rendant la justice
au nom des libertés.
Fleury-Mérogis