Sans titre

Mouches à miel dans le ciel
au vinaigre
l'attraction
où que tu ailles
de nombril en nombril s'organise
la Résistance
tellement adroite
l'égoïsme au moindre recoin
des bâtiments de jute
la toile grossière
des vieux curés de rien
est-ce qu'on croit
à l'ombre
est-ce qu'on croit
toujours
la stabilité est la mort de l'âme
mais rend glorieuse
la vacuité d'un monde sans courses
et la vacuité pire d'un monde mis en bourse
au bilan dernier
la vie reste de merde.