L'animal humain

Nos amis sont comme notre âme, ensevelis par les éboulis des années piégées dans le défilé des souvenirs. Ils vont nous aimant, nous oubliant, n'y songeant qu'aux heures de leurs propres déchirements. ils sont notre trouée dans les nuages, le lieu où le ciel tire à lui la couverture minérale des montagnes. Ils sont le sable entre nos doigts, l'eau sale des larmes, le feu roulant des invectives. Ils sont notre colère et l'abattement qui saisit quand ils ne nous imaginent plus à l'heure du rendez-vous. Nos amis meurent et naissent à d'autres, à d'autres que nous ne serons pas. S'agit-il de les plaindre ? S'agit-il de les oublier comme des clés que plus aucun mot n'ouvre ? S'agit il  de faire d'eux les gardiens de ce que nous ne serons plus ni en eux ni hors d'eux ? Il s'agit de les rêver encore et de se souvenir de la première seconde où d'âme à âme un chemin s'est ouvert, une trouée dans les nuages, un incarnat qui de silence en incartade nous a fait l'animal, le bel animal humain que nous renions au nom du rien qui s'installe quand par mégarde nous les laissons disparaître, corps et âmes.

(Cette brieveté est toute entière dédiée à ceux et celles qui manquent, en corps et en cris et comme dirait Julos Beaucarne il va être temps de nous aimer "à tord et à travers")