Folie des mots.

Il y avait un Tupinamba qui mangeait des topinambours et des taupes de Pernambouc et des boucs des bouquets de boucs en assenant des calembours avant de venir à Hambourg
et puis
un matador doré vrai malabar qui m'adorait matadorait dans l'arène d'une araignée niée neu-neu
la nénène du nain non-né mettait au nabot ses sabots mattait au rebut ses robots ses beaux rots car l'enfant rotait.
Dans la corbeille, des corbeaux et des corneilles écornées les pattes en l'air - c'est épatant - c'est empâté - c'est patenté.
Le comte Dracula comptait ses draps et puis contait ses culs séculaires et consécutifs à un passé de de concussion.
Les crapauds crapahutaient là et crachotaient dans les ca(c)hots des cacahuettes qui fusaient comme des fusées diffusées.Les cahuttes longeaient l'azur et ses purs chants pur-sangs porcins.
Nous étions à Pornichet, là où le port était niché en attente d'un oeuf tout neuf, d'un oeuf qui ferait faire "ouf".
Le père a peur et l'amer pleure et l'amour de la mère a tort. La haine mord et dort debout. Debout, à bout, je t'ai bouté je t'ai botté toi mon tabou toi que j'ai traîné dans la boue, dans la boucherie qui nourrit.
La pourriture est nourriture.
La latérite latérale hérite de la terre hirsute héréditaire, hérissée - mais peu importe le rut brut ! Peu importe le bruit qui broie ! Peu importe le nid qui noie !
Les alvéoles de la vie  ont été vidées de leur suc, ont été privées de leur stuc, de leur stock de stuc mis à sac. A sac. A sec. Nous y voilà. Dans la voilure du présent.
Le coq, un jour, dit au cocu "Toi, t'as gagné le coquetier, Coco, il faut t'acoquiner !"
"Mais m'acoquiner avec qui ?"
Là, le coq rebroussa chemin...pour mettre en cloque sa moitié moite. Saperlipopette, le pied ! Le pied dès lors qu'on est pompette. Le piédestal pédestre pour la pédérastie des pompiers. L'épi dès lors qu'on est épié et que l'on va de mal en pis.
J'épie l'épi.
Je fais pipi.
Je ramasse au sol mon épée.
Je plie et je m'attends à pire ou à pile. Ou peut-être, à poil.
J'ai été appelé à poil. A poil et à sapeur - pas peur !
Non, pas l'heure de se leurrer. Pas l'air de rameuter les heures.
Pas l'heure de chevaucher les airs. Pas l'air de lire en sa pâleur. De chevroter sur mes malheurs. D'ôter les hôtes de l'hôtel. Et les autres de la contrée où abondent les contretemps qui se mettent à contrecarrer.
De créer le creux des crevés de le dessiner à la craie alors que crépite le cri criblé, que craque le croassement que croque la croix cramoisie cramée comme une croix gammée.
Les crétins créent avec leurs crocs. Leurs crocs-Magnons crocs de mignons, de crocs-moignons, de crocs-kenjambes, de crocs de moines qui s'empoignent et jouent des  pognes pour cogner.
Une apocope apoplectique anorexique apolitique apologique propulsait la populace au delà des propos qu'elle nous proposait. La populace copulait dans les délices du délit dans le lit qui délie les mots les langues et en plein New-Delhi au beau milieu d'un million de personnes et de new deals.
Il pleut du bleu bulbeux bulleux sur nos maisons car il fait beau. Un insecte sectaire au peu incestueux se pavanait; après l'inceste palimpseste il accumulait les cesterces et, devenu cistercien s'en allait dès lors faire la sieste son assiette à côté de lui flanqué d'oriflammes de flemme en toute originalité.
Originale, l'origine ? Gynécologique en tout cas.
A l'intérieur des gynécées régnaient le flegme et les phlegmons, et les cloaques pleins de cloques et l'estocade à l'estomac. Zétaient moqués, toqués, tatoués :  rien que des mastroquets mastocs, ou des mastodontes en toc, ou des mastodynies de choc.
Mais attention les nuits se ruent et la moque devient amok.
Avant l'amok, la moquerie. Vois ! Mon plexus de plexiglas qui s'agace à n'en plus finir sans coup férir sans coup fourré sans coup foireux sans cul-terreux sans cautère et sans cathéter et mon torse comme une herse adverse, un avertissement !
Mais l'avertissement ment-il ?
La mante est-elle religieuse ?
La menthe sert-elle à faire le thé ?
Et puis...le thé tôt ? Le thé tard ?
Le têtard qui tête le sein, le sein-frusquin frusques offusquées fruste pensée de palanquin
le sein...le sein...le sein-Médard...le sein-drome.,le sein-Nicolas ?
Il n'est pas plus sain que le sein, le saint sein bien originel.
Le sein suave et sempiternel.
Le sein-suaire et même l'ours-sein.
Il neige et la neige s'agrège elle abrège de ses coussins notre nostalgie qui ruisselle en selle et qui s'enkyste là.
L'hirondelle est une ronde, elle. Une aronde du temps jadis. Mais le jadis était de jade. Un palimpseste lancinant d'insectes ludiques porteurs de la terreur paludéenne.
Flot flux fléau plaie de la pluie les bicyclettes étaient cycliques et les cyclones se clonaient avec des mimiques clownesques.
Au secours ?
Quel est mon recours ?
Quel retour pourrai-je espérer ?
Impie, j'expie, je pulse, j'expulse, j'excite, j'exfolie la cité.
J'exclame d'exsangues clameurs.
J'extropie toute l'entropie anthropophagique qui pille
J'ai si peur et je pleure j'en ai mal à la plèvre et mal aux lèvres et aux mièvreries des ferveurs.
Impotent et ventripotent le poussah poussif possessif pousse au crime et aussi au mime. Et les miroirs noient la nuit les minois minoens qui muent qui tapinent en tapinois et nous taquinent à la quinine épisodique châtiment celui d'une épizootie que le Zodiaque avait prédit comme une épine dans le pied, dans le pieu, dans le rien qu'un peu...il ne faut pas en faire un plat. Ni un pâté de sable mou.
Les couples en battaient leur coulpe il n'y avait pas à y couper. Tandis que l'été s'entêtait à boire la lie jusqu'à la coupe.
Aux mortes eaux vont les oiseaux oiseux qui dans les zoos bizutent. Quelle torture pour la tortue !
Dans le plus simple appareil rien n'est pareil rien n'appareille plutôt tout est dépareillé empaillé pailleté de paille et d'écailles, de lait caillé, de loup-caillou; nous caillassons. Nous capotons nous clapotons nous clabaudons nous cabotons  comme des cabotins cabochards puis nous fermons notre clapet. Nous clamons nous calquemurons et nous claquons des doigts - clic - clac !
Nous applaudissons : c'est la claque et la clique des têtes à claque.
Nous cancanons nous canardons et c'est un vrai capharnaüm et sus au crapaud campagnard, à son cousin le campagnol. Nous minaudons minimisons la mine de nos miséreux et de nos minéraux véreux et de nos numéros zéro - merci à la sainte rumeur.
Les nervures des nervis énervés par le narval nerveux les cycles d'encyclopédie du cyclope copte éclopé qui écope et fume son clop et colporte cloportes et cols.
Des amphores amphibies enflées, des pédagogues goguenards qui vous abreuvent de leurs gags en goguette et qui jouent au go à l'intérieur des synagogues. Des sinécures de curés et des cures de cinéma et puis après je n'en ai cure comme dirait l'écureuil curieux.


Patricia Laranco.