Sclérose
Elle pourrait devenir une prose
Avec son nom rimant avec la rose.
De la myéline elle est le virtuose
Pourtant elle n’est que sclérose.
Compagne quotidienne et sournoise
De ces nerfs au gout de gourmandise.
Mêlant ses humeurs de courtoise
A celle de la tempête qui brise.
Derrière des traces blanches sur le cliché
Une maladie attendant de se montrer.
Après sa fureur reste le corps à dompter
Dans l’acceptation des limites imposées
Digne combat au nom de l’autonomie
En ouvrant la fenêtre aux minutes serties
De bonheur de sensibilité et de magie