... Penses à nous (Marcel Canche). J'ai eu ce soir, par privilège espécial, le père Lachaise au bout du fil, sans téléphone. Comme prévu le brave homme de confesseur n'était pas si sûr, eut égard aux mouvements sociaux mais tout de même, il semblait que ça allait être un peu complet, vers Quinze heures. Vu la météo, me confia-t-il nous risquons un record d'affluence. Ah le guerre des chiffres ! Me laissais-je aller à penser tout haut tandis que l'abbé cherchait Dieu sous les chaises et les chaisières. Et que le Pape semblait l'erreur de jeunesse d'un père lointain et sans aucune éducation sexuelle. Au regard de la contraception masculine veux-je dire. Mais on s'aura comprit. Nous aborderons la prophylaxie de base en matière de maladies vénérées en milieu papal, une autre fois.
J'avais, faut-il le dire, la veille au soir tenté ma chance auprès du comité olympique chargé d'organiser la grève générale (si vous arrivez à faire CGT/CFDT avec les initiales de ces quelques mots vous gagnez un bon de pouvoir d'achat). Un strapontin suffira ! Un siège éjectable peut-être ? Rien, que dalle, je renfrognais. J't'en fiche, le carré R.I.P était pris d'assaut. les catégories sectorielles à faible valeurs ajoutées avaient tout raflé. Le balcon, le parterre, le poulailler, jusqu'à la fosse et le procénium qui était squatté par la nouvelle gauche. Un vrai galop de Mariachis. Les cintres eux-même supportaient une escouade de fan's en uniforme. Je dû renoncer, tant pis j'achèterais les cartes postales comémoratives et la boule à neige anniversaire. Celle avec Dany, Dany le Rouge, Dany le Vert, Dany l'aérophagite, avait ma préférence mais celle avec Olivier haranguant les foules en colère avait son charme. Oui mais quand même, celle où Nicolas sabrait le champagne avant d'allocuter en direction des électro-cuités de la crise relevait le niveau moral du débat. Merdef !!! J'allais rater la révolution. Le deuil des émeutes, me restait plus que ça et la retransmission en léger diféré. Kaputt, Malaparte ! Adios la Cucaracha ! So long Bashung !
"Où que tu ailles penses à nous..." et pisque demain vers les quinze heures, heure foetale, on vous aura glisser en boite et qu'en terre boite on mettra. Boite par dessus boite, six pieds sous rien, couvert de terre et de fleurs et de larmes raclées au fond des verres à suie, je me suis dit comme ça que Canche Marcel faisait à l'oraison des semelles de vents au pieds de la mort révoltée de tant d'arrivages révoltant.
"La Cucaracha ! La Cucaracha ! Yo no puedo caminar ! Por que no tiene, por que no falta ... Marijuana que fumar !