Depuis qu’il se prend pour un auvergnat, Fernand en a l’accent. Ses “s” sont des “ch” et certains mots deviennent, en sa bouche, rigolos. Emacié par exemple.
Le pauvre bougre qui errait tout à l’heure dans le parc et que mon bon eut le plus grand mal à asseoir à la grande tablée pour le convaincre de manger, portait le visage maigre et grave du erre trop habité. Aurore s’agitait aux fourneaux comme Mata Hari frictionnait le bougre d’un alcool odorant. Elles riaient comme il convient de le faire parfois face à un cas désespéré.
-Trouvez pas patron, que chon visage émachier, grouina Fernand la malice proche du naturel ?
- Et tu trouves ça drôle, m’assombris-je vers son oreille au lobe épais. Crois-tu que ce pauvre aime à chier ? Non.
- Rooooo, patron chi on peut plus déconner.
Le type construit en anguleux fardeau déplia de longs bras secs pour timidement refuser le festin d’Aurore. Par delà le haut tilleul à la gigantesque ombre qui cambouisait dans le parc, narguait la lune grosse, si grosse que Christiane Chouin, la sage femme du village, me téléphona toute en inquiétude :
- Et son col est ouvert de combien ?
- La lune n’est pas grosse à ce point, chère amie, la rassurais-je la lorgnette en improbable speculum.
Elle me souhaita la bonne nuit.
Le type jeûnait, fossoyaient imperceptiblement des joues.
Fernand le prit dans ses bras et le porta de la cuisine jusque sur les hauts du château car la nuit était douce et la lune plus ronde encore. Il l’assit dans le transat, de profil, en contre-nuit, une couverture sur les genoux. Je lui fis la conversation. Il ne répondait pas mais m’écoutait c’est sûr, car ses yeux clos en rides frissonaient parfois à certains de mes propos.
Comment ramener ce pauvre homme à la vie, à la joie, telle est l’obsession de mes excès d’humanité. Il était triste à en pleurer. Et bien tant pis, je lui donnerais l’un de mes secrets.
Lorsque la lune grosse eût fini son travail et s’abaissait tout en chair vers l’horizon un peu con, j’ordonnai au vieux bougre d’ouvrir en grand la plaie qui lui tient lieu de bouche. Il s’exécuta. Alors la lune dans sa course sans malice s’enfouit dans la béance du profil grossier. Le type ouvrit les yeux tant elle était grosse à déglutir. La lune mangée, l’aurore apparut, ruisselante de la lumière que d’autres confondent avec dieu.
Le vieux au visage émacié mais appaisé et presque heureux, demanda à Fernand les toilettes.
- Patron, il aime à chier, cha y est, il aime à chier.
- Je souris de toute ma possible modestie puis m’en retournai sur les hauts du château voir où en était Aurore. Gobelune dormait maintenant et je savais Fernand lui mesurer les pieds pour tenter, dès son réveil de le convertir au port du mocassin à glands.